Наши любимые дети

Презабавнейшую книжицу я получила однажды в качестве приза за победу в конкурсе эссе. Выиграла и поставила на полку пылиться.
А сегодня довелось, открыв эту книгу, открыть для себя с совершенно новой стороны белорусского поэта Максима Богдановича. В его краткой биографии зацепил один факт – поэт болел туберкулезом и умер на 26 году жизни, в полном одиночестве; похоронили его в грубо сколоченном гробу, а на могиле поставили простой деревянный крест с надписью: «Максим Богданович. Студент». А уже потом государство начало воздавать всяческие почести его поэтическому таланту – памятник, музей и т.д., и т.п.

З.Ы. Кстати, Богданович занимался не только написанием собственных произведений, но и переводами различных авторов, таких как Гораций, Гейне, Шиллер.

Меня поразили композиционная выстроенность стихов и их неоспоримая готичность, если можно говорить о таковой применительно к той эпохе.
Читая стих за стихом, создаётся такое впечатление, что переливаешь густую, тягучую печаль из большого бокала в бокал поменьше, затем из этого бокала – в очередной, и так далее, чтобы на дне каждого из них оставался чёрный осадок, а разбавленная твоими собственными мыслями жидкость из самого миниатюрного бокала была неспешно выпита.

З.З.Ы. по-моему, и перевод не нужен – всё доступно для понимания и так.

Так цёпла цэлы дзень было,
Што дзед – і той сцягнуўся з печы,
Ля рэчкі сеў, дзе больш пякло,
І грэў пад старай світкай плечы.
Сінеўся бор, цякла вада,
Скрозь пахла мёдам і травою...
А дзеду нат і не шкада,
Што хутка будзе ён зямлёю.

1913

Змяіны цар

Цемень. Сосны. Елкі. Мох. Кара.
Смерць прышла ужо ка мне....
Разгарысь, вячэрняя зара,
У туманнай вышыне.

Цёмнай ноччу страшна у жальбе
Паміраць. Шуміць трава.
Глуха дзяцел у дрэва б`е,
Гучна гукае сава.

А памрэш – прыціснуць грудзь пласты
Гліны. Устану ж на яру.,
Падыму галоуку праз кусты,
Гляну у неба і памру.

Скоціцца карона, пабяжыць
Залатая у шэры мох.
Чорны крэст магілу прыдзе рыць.
Дрогне вецер на кустох,

Месяц брызне хваляй серабра,
Расой блісне у нізіне...
Разгарысь, вячэрняя зара,
У туманная вышыне.

1910

Ціхія мае усе песні, цёмныя, як вугаль чорны,
Але усё ж яны засвецяць, калі я у агне мучэння
Іх разжару, распалю;
А як згасне ён – дык бліснуць, быццам дыяментау
зёрны,
Бо абернуцца, застыушы, у драгацэнныя каменні
У час, як я лягу у зямлю.

1910

З.З.З.Ы. Это книжка – сборник поэтического наследия славянских народов)

Читайте также

Последние новости