Наши любимые дети

Сегодня была на лекции  Сергея Лейбграда, самарского журналиста и поэта (а по совместительству ведущего футбольного ток-шоу), посвященной мифам и легендам о старой Самаре. Но я хочу написать не о том, какие интересные и веселые вещи ходят по Самаре о Самаре :), это тема отдельного разговора. Я хочу написать немного про него самого, и начну с его стихов.
Небольшое лирическое отступление. Вообще, я стихи не люблю, проза мне ближе, но тут, получив сборник стихов в подарок из рук Сергея, я решила его прочитать, чтобы получше узнать человека, который их писал. И знаете что -- многие стихи, к моему удивлению, мне были очень близки и понятны! Хочу их и привести, так сказать, разделить с вами этот кусочек эстетического удовольствия;).

***
Как просто пальцы в кровь терзает нить.
Слова скомпрометированы. Что же?
Ни жизнь, ни смерть уже не отменить.
Как сладко языком водить по коже,
по месту преступленья. Разорви
глухую пуповину. Не однажды
ты это делал. Бог ты мой, но жажда,
но невозможность -- как это? -- любви...
Да не стесняйся. Пасом на крови
ты выведен на рандеву с судьбою.
Чтоб расплескать бессмысленную злость.
Чтоб в крестовину мяч забить как гвоздь.
И проиграть, и слыть самим собою.

***
Нет слов. Нет слёз.
Пепел из-под колёс.
Произнесу  "Делёз",
как паралич желёз.
Любовь -- это всегда инцест,
ибо изо всех окрест
ты выбираешь того,
с кем ощущаешь родство.

***
В рощах Мордовии бродит тоска.
Что за автобус? Какой ЦСКА?
Вкус леденца и ладонь у виска.
Бред ямщика и живая щека.
Я завещаю вам всем на века
мертвое небо и облака,
тело, продрогшее от сквозняка,
сердце, промокшее от коньяка.

***
Не откликайся, не пиши.
Забудь, что было воскресенье.
На улицах моей души
землетрясенье.

Я сам себя не выношу.
Душа есть фикция. Дышу
через повязку, как Бен Ладен --
не Баден-Баден.

Но обязуюсь -- не усну,
пока в порядке оправданья
не вынесу тебя одну
из обгоревшего сознанья...

***
Я никогда не был ни маленьким человеком, ни мелким.
Я вообще не был человеком.
Я вообще никогда не был.

***
Так хорошо мне птиц кормить с руки.
Вот, например, тебя или вот эту,
да нет, тебя. Ты носишь каблуки
так редко, ты уходишь без ответа,
безмолвствуешь, дурачишься в пальто
бесцветном, как глаза твои на фоне
моей тоски сиреневой -- не то...
Так хорошо мне птиц кормить с ладони.
Так хорошо ни капли не любить
и боль крошить у черта на перроне.
Так хорошо о смерти говорить
и умирать на каждом перегоне.

***
Пертурбации, протуберанцы, постпубертатный возраст.
Жгу сцепление, застреваю, буксую на придорожной глине.
Послушай, зачем ты сказала, что я -- твой воздух,
если нечем дышать в прокуренной автомашине?

***
Впадаю почти добровольно
в прострацию, словно в простуду.
Не больно. Не больно. Не больно.
Забуду. Забуду. Забуду.

***
Лучше никогда, чем поздно.
Плоско, плохо, пошло, постно.
Сам ведь этого хотел.
Для шуршащих наших тел
лучше никогда, чем поздно.

***
Нет, ни нежностью, ни злостью --
я страдаю, ренегат,
Не-сворачи-вае-мостью
дней, ночей, календ, декад...
Вымирающее племя,
истлевающая нить.
Истекающее время
я хотел остановить.
Я и сам почти поверил, 
что имею этот дар.
Хлещет время из артерий,
вен, нью-йорков и самар...

***
Тело, мерцающее, как дождь.
Голос, пульсирующий, как дрожь.

Только и выдохну: Бог с тобой.
Можешь рассказывать это всем.
Я не хочу понимать зачем,
Я не хочу называть игрой
тело, мерцающее, как дождь,
голос, пульсирующий, как дрожь.

******************************************************
Напоследок, в качестве завершающего штриха, приведу стих, которого нет в книге, но который был произнесён вслух на лекции, а я запомнила :):
Куренье -- вред, куренье -- яд,
А я курю, и очень рад,
Потому что я -- Лейбград. 

Улыбнуло:).

P.S.
Обещали выслать информацию о Сергее, меня интересовало, почему он решил заняться составлением Самарской энциклопедии, а также почему Сергей считает, что у нас в Самаре нет культурной и исторической целостности и что с этим делать, ну и, может быть, кое-что еще в качестве бонуса.

P.P.S.
Если вышлют инфо, обещаю, что to be continued....

Последние новости