Наши любимые дети

Хаотическое движение вниз. Вглубь. В ничто, как разновидность чего-то. Многих это пугает, многих притягивает. Кто-то спотыкаясь бежит за доской и, не смотря ни на что, кидается на призрачные обещания. Кто-то сидит на берегу, покуривает любимый табак и наблюдает, как тот, что на доске, исчезает в воронке неизвестности. Ему интересно, но сам бы он не решился. Его прельщает другая игра. Его страшат игры на неизвестном ему пути.

Можно долго рассуждать о том, хорошо ли это или дурно – поддаваться на игры с неизведанным. Можно приводить бесчисленные доводы «за» и «против». Можно выдвигать гипотезы о траектории движения доски или о траектории рассеивания ленивого дыма. Можно все.

Самое прекрасное кроется в глубине. Самое ужасное – когда ты понимаешь, что ты являешься точкой на самом дне, двигателем этой неимоверной воронки. Тем самым ничем, вмещающим в себе всю эту стихию, всю мощь. Вмещающим в себе всё.

А ведь вначале была только мысль. Оказывается, достаточно одного дуновения ветра-мысли. Еще управляемого. Еще твоего. Еще под контролем. О, как же можно с ней заиграться. Только что ты творил мысль, но проходит мгновение, и мысль творит тебя. Мысль творит вокруг тебя. Мысль крутит, закручивает, выжимает, выплевывает и снова заглатывает. И вот ты уже не отдаешь отчета тому, что творится с тобой, что творится вокруг тебя. Ты вспоминаешь ту идею-бабочку, которая перевернула мир. Ты превращаешься из сил мнимого порядка в силы непревзойденного хаоса. Ты наг перед миром. Мир поет вместе с тобой. Вы едины. Вы – суть стихии. Стихии водоворота радости. А издали наверное страшно.

Где-то на горизонте появляется тот, кто любит рисковать. Он не знает, чем ему грозят твои бездонные вихри. Вихри, не поддающиеся твоему контролю. Но он летит на доске в тебя. Он хочет прокатиться только по краю, по самому краю, но есть огромный шанс попасть на самое дно, в точку невозврата. Ты видишь улыбку на его лице. Он счастлив. Ему не важно, чем ты его встретишь – веселой, слегка пугающей волной или устрашающим шквалом неведомого чего-то.

Где-то на горизонте тлеет чья-то сигарета. Кто-то курит. Нет, он не купается. Он просто курит, наблюдая чудака, который мчится к тебе. Он потягивает освежающую влагу и размышляет в вчерашнем, о завтрашнем. О себе вчера и завтра. Вчера была суета. Завтра будет суета. Для него кроме этой суеты нет ничего. Он не может насладиться даже табаком, тлеющим меж пальцев. В настоящем его нет и тебе не важно, что станет с ним, с его сигаретой, с его ленивой, скучной жизнью.

…Откуда столько досок? Откуда столько безголовых? Откуда столько любимых придурков? Люди, кто вы? Я вас не знаю. Я вас люблю. Вы не знаете, что вас ждет. Я не знаю, что нас ждет… но я рада. Я рада что вы есть – шумоголовые авантюристы, жаждущие новых ощущений, алчущие свежести жизни. Ведь без вас я никогда не узнаю, что кроется в той глубине. А так хочется увидеть дно самой бездонности. Так хочется…

Читайте также

Последние новости