Наши любимые дети

Давно не писал, не было повода и необходимости, их собственно, и сейчас нет.

Просто разлилась скипидаром по подагрическим пальцам, отдефибриллировала поросшее жирком сердце и вонзилась гвоздем-соточкой в мозг банальная белая зависть. Осознал, что, глядя на шедевры эпистолярных эпидерсий, с завидной регулярностью извергаемые из глубин интеллекта моих обильно пишущих френдов, я подергиваюсь от знакомых судорог – как это у них так получается?

Здесь не идет речь о всяких там Сашах Пушкиных, Сальвадорах Эсприу или, на худой конец, Назымах Хикметах – чего им завидовать? Речь идет о близких географически и исторически человеках, имеющих такие же проблемы со здоровьем, деньгами и настроением, также по утрам выпивающими чай там, или кофе, который таковым только нами и считается, заедающими это чем Бог пошлет и бегущими за быстроногим нанду денежного достатка (разумеется, имеется в виду не среднестатистический навязанный массовой культурой уровень «дом – машина – дача - Канары», а столько, сколько надо конкретно этим культурным бессребреникам). Но ведь успевают же так написать банальное эссе на тему миграций или стихотворение вроде бы ни о чем, что мой безапгрейдный мозг начинает тормозить, как школьный 486-й (это для старшего поколения), с которым прыщавый семиклассник вздумал поиграть в покер на раздевание. Я сейчас не про творчество – не буду лезть в дебри литературной критики, «нравится - не нравится» – лучший критерий, а про то чувство взыгравшего ретивого, зависти и стыда за свое, которое охватывает при знакомстве с этим самым «чужим» творчеством.

Или это личностное, и не стоит данные ощущения экстраполировать на других? Да не поверю, что кто-нибудь не читал или не слушал, не думая при этом: «Как же классно, как такое не пришло в голову?». Понятно, что мы, обычные homo, не совсем даже sapiens, хотя считаем себя «не хуже всяких там», пишем для себя в первую очередь. Но не говорите мне о том, что настоящий художник творит, не оглядываясь, и слова «художник, сопоставляющий свое с чужим» - это оксюморон, что такие мысли появляются лишь у ремесленников. Посыл неверен изначально, я уж, если на то пошло, не ремесленник, а графоман, пишу, потому что хочется, хотя не получается, а не с какими-то внешними целями. Ерунда это, искусство и творчество всегда соотносят себя с опытом поколения, с уже пережитым кем-то. Они могут опровергать это, следовать, suum cuique, но не замечать? При таком подходе чаще всего получается какой-нибудь пердимонокль, неинтересный никому, кроме автора. Хотя бывают, конечно, исключения.

Сумбурно получилось, но все-таки интересно, это у меня одного так? Почему-то кажется, что нет.

Или?

Читайте также

Последние новости